Sauvez Bâtard

L’univers de la pièce

Le ciel a disparu. Dans un terrain vague aux airs de fin du monde, Bâtard doit être jugé par un tribunal de rue, composé de Clébard, Clochard et Cafard, pour un meurtre dont lui-même peine à se souvenir s’il l’a vraiment commis. Grâce à ses superpouvoirs de poète, il provoque des trouées dans l’espace-temps, sortes de flashbacks sur la nuit passée. C’est alors qu’apparaît Ekart, l’idole du quartier, seul à avoir un avenir professionnel grâce à ses cours d’anglais…

Reprenant quelque chose d’un imaginaire cyber-punk, l’histoire se situe dans une civilisation un peu plus avancée que la nôtre, un peu plus sombre aussi.

Le ton de la pièce oscille entre humour grotesque (jeux de mots ridicules, comique de situation) et noirceur romantique (emphase, évocation de la ruine). C’est la parodie qui permet cette cohabitation des genres tragiques et comiques. Non pas une parodie qui se satisfait de la moquerie, donc, mais qui se sert de l’insolence de la dérision pour raconter une autre histoire, en marge des grands récits tragiques et unificateurs. Une fable avec cinq personnages pour parler du non-grandiose, du petit, du honteux, des laissé·es pour compte, des bizarroïdes, des freaks, avec importance et ridicule à la fois.
Et puis au cœur de l’histoire, il y a of course l’amour. Un amour brisé, entre la romance kitsch, le super-drama, et la sincère blessure que la perte peut provoquer.

Le queer, la bâtardise

Le choix d’une comédienne (Alizée Gaie) pour jouer Bâtard, décrit dans la pièce au masculin, travaille cette ambiguïté. Au-delà du simple décalage, il déjoue déjà un mythe du poète (ou du génie créateur) essentiellement masculin : Homère, Rimbaud, Brecht, Kurt Cobain… Ici, le personnage échappe aux définitions, de celles qui tracent des contours finis et clôturés. Hybride et queer, Bâtard est de l’entre-deux, jamais là où on l’attend. On l’identifie au premier regard comme une femme et pourtant le voilà qui va pisser debout.
Et puis il y a sa relation avec Ekart, amoureux éperdu et à la virilité écorchée, qui n’a de cesse de répéter lors d’une de ses tirades « je suis pas pédé »… Comme un écho au contexte abîmé, dans la mise à nu et l’effritement de sa masculinité, Ekart découvre une autre forme de puissance.

Comment s’aimer quand c’est « la fin d’un monde » ?

Ekart, c’est l’idole du quartier. Il incarne la possibilité d’une ascension sociale et cristallise l’admiration : il est beau, sportif, valeureux et bilingue. Il coche toutes les cases exigées par le capitalisme anglo-saxon numérique ubérisé. C’est que le drame d’Ekart est de s’être construit depuis l’extérieur, selon les attentes de son milieu. Bâtard, lui, est juste un raté.

EKART.
On te voit pas sortir souvent.
BÂTARD.
Et alors ? J’en ai besoin ?
EKART.
Et alors. T’as peut-être tort.
BÂTARD.
J’ai rien à voir, dehors. J’adéquate pas. J’suis comme un faucon en cage, une invariable buse, un raté taré. Et je tape mon bec contre les barreaux quand passent les étourneaux. Et quand je sors, le ravage. Comme t’as vu.
EKART.
C’est dommage. Et c’est beau.

Un spoken-opéra

Sauvez Bâtard est un spectacle musical, avec des moments parlés-chantés, sortes de plaidoyers poétiques. Les acteurices y jouent avec la sonorité et la matérialité de la langue tout en donnant au personnage l’occasion de nous livrer quelque chose de plus intime ou de faire preuve de leur virtuosité et de leur sens du drama. Ces moments sont encore à définir musicalement avec les comédien·nes et le la créateurice sonore.

BÂTARD.

Tout
tout est moi
si tu préfères
je suis l’plus grand bâtard de l’univers
faut bien qu’un gars soit bouc émetteur de misère
connard sur les téléviseurs
et coagule le hit des plus grands méchants à cagoule
des plus machiavéliques prédateurs du jurassique
le véloce aéro-rapteur de jet
destructeur surnaturel de symboles phallocratiques
à coup de Boeing 767
le tyrano-richard léchouilleur du cours des bourses
avare délégateur du labour de ses terres
proprio des grandes tours et faiseur de déserts
le perfide pédo-tactile du net
violeur de gonzesses en burqa et jupette
de gosses
à même la poussette
le tricé-kalachnikopse
karcher cleaner
de gazette à la sauvette
de supérette casher
de pompe en grandes pompes
et bla-bla-bla
le poseur de bombasses en boum-boum short
dans les boîtes à foutre des grandes avenues ganglionnées
des artères bouchées
dont les cervelles fondent fondent fondent
sur vos têtes
comme des oiseaux
fondent fondent fondent
sur vos têtes
comme des fientes
et vous collent aux baskets
comme vous
me collez
mais
je
m’y
fais
vous
en
faites
pas
j’adore même
je vous
Silence.

Sur scène

Un espace épuré, un plateau-vague, où évoluent des personnages furieux et insolents, sans être brouillons. Iels semblent être au bord d’une explosion qu’iels contiennent à tout prix. La relation à construire avec le public : parler à leur corps.

Il y a déjà 6 ans, j’écrivais Sauvez Bâtard, en souvenir de ma lecture de Baal de Bertolt Brecht. A l’époque, j’étais hanté par mes amours passées – jamais je n’aimerai à nouveau comme j’ai aimé à vingt ans, je me disais, non sans un sens certain du drame – et j’accompagnais mon frère au travers de la violente tempête qui venait d’éclater dans son cerveau, altérant profondément son rapport au réel. Téléporté dans un monde post-nature, Bâtard, minable, hybride, cruel, est à la fois poète et raté.

La poésie. Un mot fané dont on ne sait pas toujours très bien le sens. La poésie échappe à l’injonction de lisibilité, donc à un rapport à l’écriture qui suppose que tout partirait d’un « message » à faire passer – j’ai pas compris j’ai pas reçu le message allô qui est à l’appareil ? – et auquel elle devrait se soumettre.

Comme un·e hacker qui recode un système informatique préprogrammé, le·la poète·sse travaille à faire sienne une langue toujours autre qu’ellui. La poésie procède par chocs successifs d’éléments hétérogènes l’un à l’autre : un mot contre un autre mot, un agencement contre l’attente d’un autre agencement, un corps contre un autre corps. La langue de Sauvez Bâtard est une langue du futur, composite, queer, altérée, mouvante, tantôt lyrique, tantôt nulle, plate ou sale.

Dans notre monde abîmé – pleure pas, c’est comme ça, c’est pas si grave –, que construire, que rêver ? Les oiseaux disparaissent et avec eux leurs chants, le ciel de certaines mégapoles s’éteint sous les smogs, les lumières artificielles ou la fumée des forêts. Les antagonismes s’affrontent de toute part avec le langage comme champ de bataille.

Comment écrire l’avenir, en dehors des visions négationnistes ou catastrophistes ? Peut-être comme un territoire de possibles, abîmés, certes, mais possibles malgré tout. C’est ce que permettent les jeux et les histoires. Car, au retour les deux pieds sur le bitume, traînent encore sous nos paupières des morceaux de fictions qui, peut-être, nous feront porter un nouveau regard sur le monde, sur nous-même, et aiguiseront, justement, notre capacité poétique, cette imagination aujourd’hui si vitale à nos exigences d’avenir.